Roque Dalton: (1).Horas de Ceniza. IFinaliza Septiembre. Es hora de decirtelo difícil que ha sido no morir.Por ejemplo, esta tardetengo en las manos griseslibros hermosos que no entiendo,no podría cantar aunque ha cesado ya la lluviay me cae sin motivo el recuerdodel primer perro a quien amé cuando niño.Desde ayer que te fuistehay humedad y frío hasta en la música.Cuando yo muera,sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,mi bandera sin derecho a cansarse,la concreta verdad que repartí desde el fuego,el puño que hice unánimecon el clamor de piedra que exigió la esperanza.Hace frío sin ti. Cuando yo muera,cuando yo mueradirán con buenas intencionesque no supe llorar.Ahora llueve de nuevo.Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuartocomo hoy.Siento deseos de reíro de matarme.VY sin embargo, amor, a través de las lágrimas,yo sabía que al fin iba a quedarmedesnudo en la ribera de la risa.Aquí,hoy,digo:siempre recordaré tu desnudez entre mis manos,tu olor a disfrutada madera de sándaloclavadajunto'al sol de la mañana;tu risa de muchacha,o de arroyo,o de pájaro;tus manos largas y amantescomo un lirio traidor a tus antiguos colores;tu voz,tus ojos,lo de abarcable en ti que entre mis pasospensaba sostener con las palabras.Pero ya no habrá tiempo de llorar.Ha terminadola hora de la ceniza para mi corazón.hace frió sin ti,pero se vive.Yolanda Duque Vidal. Mientras existaHe llorado inútilmentepor los años perdidos.Por las desoladas montañas,que han cruzado mis ríos.Tantos sueños olvidadosestrellándose en los muros,de una infancia mutilada.El mejor alimento,que ha nutrido mis simientes,ha nutrido mi esencia,para no fenecercon los labios desérticos.Tengo el corazón cansado,lánguido de vagabundear,por las rutas vacíasde almas indiferentes.Recorriendo caminosestériles de inspiración,se marcharon mis añosen los navíos del tiempo.Mientras exista un soplode amor y de locura,en las calles del mundo,me encontraré cantandomis poemas al viento.Gritando mis deliriosentre montañas y valles,...hasta que haya muerto.--------------------------------------------------------------------------------Memoria laceranteEn los oscuros pasajes de la memoriaSurge una infancia triste y desgarrada.Nada borra lo imborrable, el pasado.Es una aguja que penetra en el alma.Se queda fatalmente alojada,lastima invisiblemente...,por dentro, agazapada y cruel como una espina perpetua.Dolor oculto en los sombríos laberintos del pensamiento. Arrastra al abismoinsalvable de las frustraciones.Se enquista en los muros del alma.Espada lacerante que atraviesa las puertas de una memoria, sin final.--------------------------------------------------------------------------------De mas esta decir que estos poetas dicen sus verdades, el acto de su escritura lo trasciende. Pedazos de Real se encuentran en su escritura, "El universo del logos parece estar resguardo en el uso combinado de dos células, el ser y lo real". 2Ser que se hace Real al momento de escribir, como nudo que enlaza diferentes ordenes, imaginario, real y lo simbólico del lenguaje.Y de eso se trata hoy, de cómo a partir de una escritura, como la de estos poetas intentamos conectarnos con nuestra historia, la de cada uno, jugando con estas palabras.Referencias:1, Roque Dalton Un libro levemente odioso, Segunda Edición, UCA Editores, San Salvador, 19922 Carlos Curí. Para un real del psicoanálisis. Revista Argentina de Psicología 29.Compilación:Yolanda Duque Vidal. :"Poemas de Canto y Luna", 2001":Destino", "El Jardín de mis sueños", 2002: Senderos". Forma parte de la "Antología de poetas latinoamericanos en Canadá", Edic. Boreal y "Mujeres Poetas en el país de las Nubes" México 2001.